“我无福消受吧。”然而云欺没见过，所以不向往。她只是弹了弹眼皮，说。

"有福。”艾罗莎带着她自己的影子，拖曳着它波浪般层层叠叠的裙角，像一块浓墨似地漂了过来，轻轻地打了一下云欺的头“你的福气在后头呢。”

云欺没想到，艾罗莎中的福气居然是杀人诛心的反话。因为就在她讲完这句话之后的那个晚上，云欺发起烧来。

她素来寡言少语的，像不出声的黑帽子，放在哪里，都是存在感微微乎其微、伶仃孤苦的一只，就连生病的时候，都乖顺温良，只居着床的最里侧，似乎还为此自惭形秽，缩着肩膀和双膝，像块娇小的夏威夷果仁，仿佛洗净了，就能塞到坚硬的壳里以假乱真。

艾罗莎心焦不已，因为病毒无差别袭击的缘故，地下城变成了一个巨大的龙潭虎穴，一个不可小觑的毒窝，连比黄金还贵，作为无价之宝的矿脉都不再向上层运送，就怕重演末日前的那场悲刷。再折四分之一的人，基地可就真的岌岌可危了。

艾罗莎在屋子里，能够听到从各个角落里，各个方向烤过来的声音，她就像被扔进了巨大的火炉里，眼睛通红到了一定程度，便呈现出一种趋近于毁灭的猩红，好像擦了浓郁的玫瑰星云。

她听见屋外面，其他的房子里头，打来士兵们问话的声音，桌椅板凳倾倒的哐当和哗啦，以及一声声影影绰绰的鬼哭狼嚎，那种感觉，就像雾里看花似的。艾罗莎感到自己突然地腾空而起，她仿佛乍然变得很大很大，很高很高，从上方俯视自己，能看到那个纤秀矮小的女人正在怔怔的出神。声音更大了—有很多人在辩解，有很多人在解释，有很多人在愤愤不平，有很多人在痛不欲生。

细碎的谈话，就像金鱼在水缸里游动时，幽微的波纹，荡漾进艾罗莎的耳朵里。她的眼睛，渐渐地愈发深了，就像开始涨潮的大海，汹涌地一次次撞击着礁石。

—就算没有得病，只要有症状也会被带走。

这个概念在她脑子里越来越大，就像一束手电筒的光越凑越近，最后几乎是扣在她眼睛上的—艾罗莎什么都看不见了。

艾罗莎摸云欺烧得冰冷的脸，摸她一捧一捧蒲公英似的乱发。她一次又一次为她整理衣裳，细细地端陷详她的脸，就像哀悼逝者。当云欺的胸口静止不动的时候，艾罗莎贴着她冷漠的脸，觉着她兴许是真的病死了，但下一秒，她眨一眨干涩的眼睛，还是能看见那贴着羸弱的衣服的胸口，在缓缓慢慢、轻轻悠悠地动着，节奏不定，时快时慢，时好时坏。就像一把纤细的小雏菊，颤颤巍巍地在凉风冷雨里战栗不止。

过了不知多久，艾罗莎的注意力又转移到别的地方去—她长时间地望着云欺的脸—那是一那过分苍白的面孔。像墓，像野山茶，还像那些市集上漂亮秀致的小石头，在白幽幽的电灯下溜过的白芒。

她太冷了。不管是她这个人，还是她的人生，都像是一场无边无垠的寒冬，滴水成冰，风雪交加。就连高烧，也没能将云欺的脸煮热，反而把她的生命的干柴焚烧得越来越少，越来越少，到后来，细碎的像啄木乌啃虫子时无意间捎出的木屑。

她怎么能把她交到别人手里呢？她怎么能熬得住？艾罗莎蓦然缩回目光，像是迷蒙了眼的麻雀狠狠撞在窗玻璃上之后，那凄厉的一声尖叫。她一下一下，拿自己的头叩着自己的手臂，像是站在凛冬的狂雪飞风里，固执而无望地敲着一扇不打开的门。

到后来，艾罗莎的头发也散乱了，像是孩子玩闹过的芦苇荡，这里挑起一丛绒，那边陷下一坑絮，她简直不堪忍受这种旷古绝今的折磨。

艾罗莎坐到床檐，手放在被子上，凝望着云欺，视线专注的仿佛要看到她的骨头里。艾罗莎的目光像一把刻刀，把此时此刻虚伪易脆的一幕镌在印象里，却像孩子捧着水，合拢指缝试图让它永恒一样，是个南柯一梦的谎言。她没有选择。她谁也抵挡不了，就算她把云欺送走了，以那些士兵掘地三尺也要将地下城肃清的木人石心，云欺也一定会被找到的。那还是算了吧，别让小姑娘折腾了，生着病呢还东躲西藏，多累呀？还是睡吧。可就连睡着的时候都不安稳，辗转反侧，睫毛也频频颤动着，好像飞蛾的翅子，好像明明灭灭的电灯—以前，大抵受了太多苦罢。

艾罗莎半晌才纳起自己的目光，像把针线收进盒子里。她枯坐在床上，好像一尊深山老庙里，被人淡忘的佛像。

仿佛有上千年岁月弹指间化为乌有，形形色色的文人骚客，平头百姓，达官显贵、僧尼旅人生生死死，死死生生，循环反复，轮回因果。

也许是，成千上万年后的一天了吧。枯坐着的佛像乍然睁眼，却只见自己分毫不差，眉目如旧。举目望去，是满室空寂，独余三两蚂蚁，五六残花。

屋内，万籁俱寂。

屋外的声响，却愈发地大了，声声入耳，步步紧逼，像骤雨击窗，像鼓声震天，像悲鸣溅溅。

他们终是来了。