休息了几天后，明昭十分惬意，打算自己动手做些美食。

傍晚，小院里飘着桂花和晚饭的香气。

明昭蹲在灶台前，看着砂锅里的萝卜牛腩咕嘟咕嘟翻着花，热气把她的刘海蒸得微湿。

信物墙挂在堂屋，最新的那枚水滴形青石紧挨着三勾玉木簪和贝壳，被溜进屋的晚风一吹，轻轻相碰，发出很轻的脆响。

从夏目那边回来之后，她清净了几天。

白天晒被子、翻几页闲书，傍晚煮一锅要吃两顿的炖菜，日子慢得像葡萄架上垂着的藤。

她甚至想好了，等这锅牛腩吃完，就去巷口买袋糖炒栗子，窝在沙发里看一整晚的月亮。九月末的月亮，一天比一天瘦，却一天比一天亮。

她给自己盛了半碗汤，刚要端去廊下，院门的方向，忽然响起许多急促，慌乱的脚步声和似有若无的呼喊声。

甚至也没有人敲门。就有孩子连滚带爬、几乎是撞碎了什么东西一样冲进来。

院门外的暮色毫无征兆地晃了晃，像一张被人从中间拧了一把的旧画。

下一刻，五个孩子从那片晃动里接连跌了出来，摔进了院子里还有落叶的地上。

“明昭姐姐！！”

明昭手里的半碗汤“哐当”放回石桌，人已经到了孩子们近前。

她一眼认出最前面那个金发孩子。

这是长大了几岁的漩涡鸣人，约莫有七八岁的样子，护目镜歪在脑门上，金发乱成鸟窝，脸上灰一道、血一道，膝盖和手肘的裤子磨破了四个洞，血混着泥糊在伤口上。

他虽然害怕地发抖，但怀里还牢牢抱着一个约莫三岁的小女孩，自己摔在最底下，垫得严严实实。

他身后是宇智波佐助。

那个总是把下巴抬得高高的、有些臭屁的小孩子，此刻黑发被汗黏在额角，脸白得像纸，眼睛睁得很大，却没有焦点，像一只被惊雷吓住的小猫。

佐助一只手紧紧攥着鸣人的后衣角，另一只手拉着一个更小的男孩，唇色白得发青，哆哆嗦嗦地抖动着。

还有三个比鸣人佐助小一两岁的孩子，两男一女，最大的不过六七岁，最小的看着才五岁，坐在落叶里抖成一团，哭声都憋在喉咙里，只剩抽气的声音。

“都别动。”

明昭的声音在一瞬间沉下来，稳得像急诊室里见惯了血的医生，“受伤的先不要站起来，让我看。”

她半跪下去，目光从五个孩子身上极快地扫过一遍，像在给每道伤口编号。

黑色短发的小女孩的右脚踝以不自然的角度歪着，一碰就疼得倒抽冷气，是扭伤。

六七岁模样的男孩的额头磕在石阶棱角上，破了一道口子，血顺着眉骨往下淌，糊了半只眼。

最小的孩子，也没有幸免，左臂上一道斜斜的血痕，边缘整齐，是被手里剑擦过的。

鸣人的双膝双肘全是擦伤，掌心还嵌着碎石子。

佐助伤得最轻，只有手臂蹭掉一大块皮、额角一块青紫，可他的眼神比任何伤口都让人心惊。

“没事了，都没事了。”

明昭伸手，先把扭伤脚的女孩打横抱到廊下，又把三个小的一个个抱过去，排成一排坐好。她转身进屋，许愿签微光连闪，干净的毛巾、一盆温水、绷带、剪刀，整整齐齐落在手边。

她拧了热毛巾，先清理了磕破额角的男孩的满脸的血。小男孩咬着嘴唇不哭，眼泪却成串往下掉。

“很疼吧？”

明昭的动作放得极轻，“一会儿就好了。”

女孩看到可靠的大人，终于放松下来，“哇”地一声扑进明昭怀里。

明昭一手揽着她，另一手凝起丹迪瞬愈的白光，掌心覆上磕伤孩子的额头。

温润的生之气渗进去，流血的伤口以肉眼可见的速度收拢、结痂、平复，最后只留下一点淡粉的新肉。

男孩的哭声卡在半路，抽抽搭搭地摸自己的额头，摸了一遍又一遍。

接下来是女孩的脚踝。

明昭双手托住那只肿起来的小脚，回道的绿光像春水一样漫过去，错位的筋骨轻轻归位，淤血散开。

女孩睁着泪眼看她，小声说：“不、不疼了……”

“这手臂上这道口子深一点，别怕，姐姐数三个数。”

明昭指尖的光覆上最小的孩子的伤口，“一、二、三，当当当，好了。”

最小的孩子低头看着光洁如初的胳膊，连疤都没留下，呆呆地忘了哭。

后面才轮到鸣人。他一直蹲在旁边，把最前面的位置让给受伤的小朋友，自己的膝盖还在往外渗血，却咧着嘴笑：“我没事我没事！男子汉大丈夫，这点小伤——嘶！”

明昭一把将他按坐在廊下，一言不发地替他挑出掌心里的碎石。毛巾擦净血泥时，她看见他膝盖、小腿上横七竖八卧着许多旧疤，新的叠着旧的，有些明显是摔了没人管、自己结痂的。这个孩子一个人长大，连受伤都是靠身体自愈力，硬生生长好的。

她什么也没说，只是白光覆上去时，放得格外轻。四个血糊糊的伤口齐齐愈合，连那些陈年旧疤周围的暗沉，也被生之气润得淡了。